حذف اسم زوجته من قائمة المدعوين لأنها بسيطة فحضرت كرئيسة المجموعة التي تملك إمبراطوريته وسقط أمام الجميع
ولم يعلم أن المال الذي ينفقه، والبنتهاوس الذي يسكنه، وسمعة “العبقري” التي يضعها كالتاج على رأسه… كل ذلك كان مُدبّرًا بعناية على يد المرأة التي حذف اسمها للتو لأنها “بسيطة أكثر من اللازم”.
ضغطت إلـارا على جهة اتصال مكتوب عليها فقط: “الذئب”.
جاءها صوت أجشّ فورًا: “سيدة ثورن.” كان المتحدث سيباستيان فاين، رئيس الأمن والشؤون القانونية في أورورا. “تلقينا سجل التغيير. هل هذا خطأ؟”
قالت إلـارا، وقد تغيّر صوتها: “لا، يا سيباستيان.”
اختفى ذلك الصوت اللين الخاضع الذي كانت تستخدمه مع جوليان. صار صوتها الآن ثابتًا، آمِرًا، مشحونًا بالسلطة.
قالت: “يبدو أن زوجي يظنّني عبئًا على صورته.”
سأل سيباستيان: “هل نلغي تمويل الاندماج؟ يمكننا إسقاط اتفاق ستيرلينغ خلال أقل من ساعة. ستكون ثورن إنتربرايزز مفلسة قبل منتصف الليل.”
قالت إلـارا وهي تدخل المنزل وتفكّ مئزرها وتلقيه أرضًا: “لا. هذا سهل جدًا. هو يريد الصورة. يريد النفوذ. سأعلّمه معنى النفوذ.”
صعدت الدرج العريض، ورنّت خطواتها في المكان.
سألت: “هل الفستان جاهز؟”
قال سيباستيان: “وصل الطلب
من باريس هذا الصباح، سيدتي. في الخزنة.”
قالت: “والسيارة؟”
قال: “النموذج الأوّلي من رولز-رويس يتزود بالوقود وينتظر في الحظيرة. السائق على استعداد.”
قالت: “ممتاز.”
دخلت إلـارا غرفتها ونظرت إلى صورة على الطاولة قرب السرير: صورة لها مع جوليان قبل خمس سنوات. كان ينظر إليها حينها بإعجاب.
أما الآن… فكان ينظر من خلالها دون أن يراها. كان قد وقع في حب المال والشهرة، ونسي من أعطاه الخريطة ليصل إليهما.
قالت إلـارا عبر الهاتف: “سيباستيان.”
قال: “نعم، سيدتي.”
قالت: “غيّروا اسمي في قائمة المدعوين. لن أذهب بصفتي زوجة جوليان ثورن.”
سأل: “وبأي صفة نُدرجك؟”
دخلت إلـارا إلى خزانتها الضخمة. أبعدت صفّ الفساتين الزهرية المتواضعة التي كان جوليان يحب أن ترتديها، وضغطت لوحة مخفية في الجدار.
انفتح ظهر الخزانة، كاشفًا غرفة مبرّدة ممتلئة بأزياء راقية، وأطقم ألماس تقدّر بالملايين، ووثائق ملكية لم يكن جوليان يعلم بوجودها أصلًا.
همست إلـارا بابتسامة خطرة: “اكتبني رئيسة.” ثم قالت: “حان الوقت ليعرف جوليان من هو رئيسه.”
أُقيم حفل فانغارد في متحف المتروبوليتان للفنون. كانت الدرجات مغطاة بسجاد قرمزي، وحبال مخملية، ومئات المصورين يصرخون.
كانت الومضات تتفجر كالبروق، بينما تنزل من السيارات الفارهة أغنى الشخصيات في العالم.
نزل جوليان ثورن من سيارة مرسيدس مايباخ سوداء. بدا مثاليًا ببدلة سهرة من توم فورد، لكن الكاميرات لم تلتقطه أولًا. التقطت المرأة التي بجانبه.
كانت إيزابيلا ريتشي ترتدي فستانًا بالكاد يستر جسدها: فضيًّا لامعًا، بشقّ يصل إلى الورك، وبفتحة صدر عميقة خطرة. بدت كنجم سينمائي، سرقت كل الأنظار، وأرسلت قبــ,لات للصحافة.
صرخ مراسل من “فانيتي فير”: “جوليان! هنا! من هذه المرأة الجميلة؟”
ابتسم جوليان ابتسامة من يظن أنه ربح اليانصيب.
قال: “هذه إيزابيلا. مستشارة في ثورن إنتربرايزز لعلامتنا الجديدة.”
صرخ مراسل آخر: “وأين زوجتك إلـارا؟ سمعنا أنها ستكون هنا.”
لم يرمش جوليان. كان قد تدرّب على الكذبة في السيارة. ارتدى ملامح وقار وقلق مصطنع.
قال: “للأسف، إلـارا ليست بخير الليلة. تعتذر. صراحةً هذا العالم المتسارع ليس عالمها. تفضّل هدوء البيت.”
سأله أحدهم: “هل سيتم إعلان اندماج ستيرلينغ الليلة؟”
قال جوليان وهو يغمز، ويقود إيزابيلا
إلى الداخل: “ستضطر للانتظار حتى خطاب الافتتاح.”
في الداخل، تحولت القاعة الكبرى إلى عالم آخر: ترتيبات زهرية ضخمة من أوركيد أبيض، وشمبانيا تنساب من نوافير
